The final broadcast wasn't a warning; it was a confirmation. A dull, cold hammer blow to the chest of a world already reeling from weeks of escalating tension and the ever-present hum of dread. It came through the news channels, the emergency alerts, the last gasp of a global communication network. Time to impact: 47 minutes.
Elara stood by the window, the mug of lukewarm tea forgotten in her hand. Below, the street was unnaturally quiet. No cars, no children’s laughter, just the occasional distant wail of a siren a sound that had become so common it no longer registered as a distress call, but merely background noise to the world’s final act.
Her daughter, Lily, was asleep on the sofa, a book about a brave squirrel clutched to her chest. She was six. Six years of sunshine and scraped knees, of sticky hugs and endless questions. Elara had spent the last week inventing stories about a long, long sleep, about going to a beautiful, quiet place. Lily, bless her innocent heart, had only seemed confused by her mother’s strained smiles and the sudden, overwhelming need for cuddles.
The light outside was a soft, late afternoon gold, painting the leaves on the oak tree across the street in shades of amber and rust. It was the kind of light that usually made Elara’s heart swell with gratitude for simply existing. Today, it felt like a spotlight on the ultimate, irreversible tragedy. A final, beautiful lie.
She walked to the kitchen, her movements slow, deliberate, as if each step was breaking glass. On the counter, a half-eaten apple, a child’s drawing of a house with a disproportionately large sun, a grocery list for tomorrow that would never come. These mundane artifacts of a life about to be extinguished felt impossibly heavy, charged with a significance they had never asked for.
Her phone buzzed. A message from her brother, miles away. "Love you, Sis. Tell Lily I'm sorry." She typed back, knowing he wouldn't read it. "Love you too. It's okay. We'll be together." A lie, maybe. A hope, certainly.
The silence in the apartment was profound. It wasn't just the absence of noise; it was the absence of future. No plans, no worries about bills or school deadlines, no dreams of vacations or graduations. All the messy, beautiful fabric of life had been snipped, leaving only the raw, fraying edges of the present moment.
20 minutes.
Elara knelt beside Lily, stroking her hair. It smelled of sunshine and childhood. Lily stirred, her eyes fluttering open. "Mommy?" she mumbled, rubbing her face. "Hey, sweetie," Elara whispered, her voice thick. "Did you have good dreams?" Lily nodded. "The squirrel found his nuts." Elara managed a faint smile. "That's good. Do you want to come sit with Mommy for a bit? We can watch the clouds."
She led Lily to the window, settling her onto her lap. They watched the sky, pristine and indifferent. There were no clouds, just an endless, deep blue.
"Mommy, why is it so quiet today?" Lily asked, her small voice cutting through the stillness like a fragile bell. Elara hugged her tighter, burying her face in Lily’s hair. "Sometimes, the world just needs to take a deep breath, sweetie. A very, very deep breath."
10 minutes.
The official voice, calm and detached, began a final countdown on the radio. It wasn't a plea for mercy, not a final act of diplomacy. It was just a cold, logical progression. A machine calculating its own demise.
Elara closed her eyes, trying to imprint every detail of Lily's small body onto her memory: the warmth of her hand in hers, the soft weight of her head on Elara's shoulder, the steady rhythm of her breath. She thought of all the moments she'd taken for granted, the arguments over vegetables, the rushed goodbyes. Oh, how desperately she wished for just one more mundane, insignificant moment.
5 minutes.
People around the world were doing the same. Holding loved ones. Staring at ceilings. Praying to gods who seemed to have abandoned them. Or simply sitting, numb, as the finality pressed down. The shared, silent knowing that this was it. Centuries of art, science, love, hatred, all culminating in this inevitable, self-inflicted wound.
The voice on the radio reached zero.
Elara pressed Lily's face into her chest, shielding her eyes. She whispered, "I love you, my brave squirrel. Remember that."
And then, there was a light. Not the soft golden light of the afternoon, but a sudden, blinding, impossibly bright white that filled the entire sky, washing out the world, erasing every colour, every shadow. It consumed everything.
A silent, impossible flash.
Then, a heat that was not just warmth, but an all-consuming furnace.
And then, nothing.
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UNE GUERRE NUCLÉAIRE MONDIALE SE PRODUIRA TRÈS BIENTÔT SUR TERRE : Un extrait d'un générateur de romans d'IA
La diffusion finale n'était pas un avertissement, mais une confirmation. Un coup de marteau sourd et froid en plein cœur d'un monde déjà sous le choc après des semaines de tension croissante et le bourdonnement omniprésent de l'angoisse. L'annonce parvenait des chaînes d'information, des alertes d'urgence, le dernier souffle d'un réseau de communication mondial. Temps d'impact : 47 minutes.
Elara se tenait près de la fenêtre, la tasse de thé tiède oubliée à la main. En contrebas, la rue était anormalement silencieuse. Pas de voitures, pas de rires d'enfants, juste le hurlement lointain d'une sirène, un son devenu si courant qu'il n'était plus perçu comme un appel de détresse, mais simplement comme un bruit de fond du dernier acte du monde.
Sa fille, Lily, dormait sur le canapé, un livre sur un écureuil courageux serré contre sa poitrine. Elle avait six ans. Six ans de soleil et de genoux écorchés, de câlins collants et de questions sans fin. Elara avait passé la semaine précédente à inventer des histoires sur un long, très long sommeil, sur un voyage dans un endroit magnifique et paisible. Lily, que Dieu bénisse son cœur innocent, ne semblait troublée que par les sourires forcés de sa mère et par son besoin soudain et irrésistible de câlins.
La lumière extérieure était d'un doux or de fin d'après-midi, peignant les feuilles du chêne d'en face de nuances d'ambre et de rouille. C'était le genre de lumière qui, d'habitude, remplissait le cœur d'Elara de gratitude pour le simple fait d'exister. Aujourd'hui, elle lui semblait braquer les projecteurs sur la tragédie ultime, irréversible. Un ultime et magnifique mensonge.
Elle se dirigea vers la cuisine, ses mouvements lents, réfléchis, comme si chaque pas brisait du verre. Sur le plan de travail, une pomme à moitié mangée, un dessin d'enfant représentant une maison avec un soleil démesurément grand, une liste de courses pour demain qui n'arriverait jamais. Ces vestiges banals d'une vie sur le point de s'éteindre semblaient incroyablement lourds, chargés d'une signification qu'ils n'avaient jamais sollicitée.
Son téléphone vibra. Un message de son frère, à des kilomètres de là. « Je t'aime, ma sœur. Dis pardon à Lily. » Elle répondit, sachant qu'il ne le lirait pas. « Je t'aime aussi. Tout va bien. On sera ensemble. » Un mensonge, peut-être. Un espoir, certainement.
Le silence dans l'appartement était profond. Ce n'était pas seulement l'absence de bruit, c'était l'absence d'avenir. Pas de projets, pas de soucis de factures ou de dates limites, pas de rêves de vacances ou de remise de diplômes. Toute la belle et désordonnée trame de la vie avait été coupée, ne laissant que les bords bruts et effilochés du moment présent.
20 minutes.
Elara s'agenouilla près de Lily et lui caressa les cheveux. Ils sentaient le soleil et l'enfance. Lily remua, les yeux s'ouvrant brusquement. « Maman ? » marmonna-t-elle en se frottant le visage. « Dis donc, ma puce », murmura Elara d'une voix pâteuse. « As-tu fait de beaux rêves ? » Lily hocha la tête. « L'écureuil a trouvé ses noix. » Elara parvint à esquisser un léger sourire. « C'est bien. Tu veux venir t'asseoir un peu avec maman ? On peut regarder les nuages. »
Elle conduisit Lily à la fenêtre et l'installa sur ses genoux. Elles contemplèrent le ciel, immaculé et indifférent. Il n'y avait pas de nuages, juste un bleu profond et infini.
« Maman, pourquoi est-ce si calme aujourd'hui ? » demanda Lily, sa petite voix tranchant le silence comme une cloche fragile. Elara la serra plus fort contre elle, enfouissant son visage dans les cheveux de Lily. « Parfois, le monde a juste besoin de prendre une grande inspiration, ma puce. Une très, très grande inspiration. »
10 minutes.
La voix officielle, calme et détachée, lança un compte à rebours final à la radio. Ce n'était ni un appel à la clémence, ni un ultime acte diplomatique. C'était juste une progression froide et logique. Une machine calculant sa propre fin.
Elara ferma les yeux, essayant d'imprimer chaque détail du petit corps de Lily dans sa mémoire : la chaleur de sa main dans la sienne, le doux poids de sa tête sur son épaule, le rythme régulier de sa respiration. Elle repensa à tous ces moments qu'elle avait tenus pour acquis, les disputes à propos de légumes, les adieux précipités. Oh, comme elle souhaitait désespérément un instant de plus, banal et insignifiant.
5 minutes.
Partout dans le monde, des gens faisaient la même chose. Serrant leurs proches dans leurs bras. Fixant le plafond. Priant des dieux qui semblaient les avoir abandonnés. Ou simplement assis, engourdis, tandis que la finalité s'abattait sur eux. Le sentiment partagé et silencieux que c'était fini. Des siècles d'art, de science, d'amour, de haine, tous aboutissant à cette inévitable blessure auto-infligée.
La voix à la radio atteignit le zéro.
Elara pressa le visage de Lily contre sa poitrine, se protégeant les yeux. Elle murmura : « Je t'aime, mon brave écureuil. Souviens-toi de ça. »
Et puis, il y eut une lumière. Non pas la douce lumière dorée de l'après-midi, mais un blanc soudain, aveuglant, incroyablement éclatant, qui emplit le ciel tout entier, effaçant le monde, effaçant chaque couleur, chaque ombre. Il consuma tout.
Un éclair silencieux, impossible.
Puis, une chaleur qui n'était pas seulement une chaleur, mais une fournaise dévorante.
Et puis, plus rien.
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