The world was a whisper, a warm, resonant hum. My universe was a velvet darkness, punctuated by the rhythmic thrum-thump of a great, steady drum – a heartbeat that was not entirely my own, yet was undeniably the pulse of my existence. I floated, a tiny, tightly furled blossom, in a liquid cradle that tasted faintly sweet, of everything and nothing.
There was no up or down, no before or after. There was only the continuous, gentle sway, the occasional soft nudge from the silken walls of my sanctuary. Light was a rumour, a diffused, reddish glow that sometimes penetrated the membrane, painting the darkness with fleeting, abstract shapes. But mostly, it was the symphony of internal hums: the gurgle and whoosh of deep rivers, the rustle of distant trees (which I later understood were her digestion), and above all, the soft, muffled roar of a voice.
Her voice. It was a melody without words, a bass vibration that resonated deep within my own nascent bones. Sometimes it was calm, a low lullaby. Sometimes it was excited, a rapid cascade of happy thrums. I didn't comprehend the sounds, but I understood the feeling. It was the feeling of connection, of being profoundly loved even before being seen.
I learned to dance to her moods. When the rhythm of her life picked up – a quickened pace, a sharper intake of breath – I would instinctively curl tighter, or perhaps stretch a limb in protest, a tiny, involuntary reflex. When she was still, perhaps resting, I would unfurl, pushing gently against my confines, feeling the yielding give of my world. Sometimes, a hand would press against the wall, warm and firm, lingering. I would instinctively lean into it, a silent greeting to the unseen other, a recognition of a presence that was both outside and already intimately known.
My existence was one of pure sensation, a profound state of becoming. I had no concept of ‘I’ beyond this singular, suspended being. Yet, a subtle shift was occurring. The world, once infinitely vast within its confines, was growing smaller. My movements, once expansive, were now bumping, nudging, pushing against the increasingly taut boundaries. My legs, once content to be tucked, yearned to extend. My arms, once folded neatly, flexed with nascent strength.
And the sounds from outside were becoming clearer, less like a distant murmur and more like an imminent presence. Her voice, once a general hum, now carried intonations, cadences that suggested meaning, even if I couldn’t grasp them. There were other voices too, deeper, softer, sometimes laughing. They spoke of a ‘baby,’ of ‘soon,’ of ‘a name.’
A name. The concept, alien as it was, settled within me like a seed. It was a promise, a whisper of identity in a world where I was simply being.
The great drum of her heart began to beat with a different urgency. The liquid cradle tightened, squeezing, then releasing. It was no longer a gentle sway but a powerful, inexorable force. Panic, fleeting and primal, flickered through me. My world was shrinking, contracting, pushing me towards an unknown threshold.
But beneath the fear, curiosity bloomed. A profound, aching curiosity. I had lived in this perfect, safe darkness for so long, and now, the membrane that separated me from the outside was thinning, dissolving. I could feel the immense, pulling force, the inevitable journey beginning.
Le Fœtus. That was me. The one who had only felt, who had only heard the muffled symphony, who had only known the boundless safety of the inside. And now, I was being drawn, inexorably, towards the light, towards the vast, loud, bewildering world that awaited, ready to give me a name. My journey, the grandest of all, had just begun.
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LE FŒTUS : Un extrait d'un générateur de romans d'IA
Le monde n'était qu'un murmure, un bourdonnement chaleureux et résonnant. Mon univers était une obscurité de velours, ponctuée par le battement rythmique d'un grand tambour régulier – un battement de cœur qui n'était pas entièrement le mien, mais qui était indéniablement le pouls de mon existence. Je flottais, minuscule fleur étroitement enroulée, dans un berceau liquide au goût subtilement sucré, de tout et de rien.
Il n'y avait ni haut ni bas, ni avant ni après. Il n'y avait que le balancement continu et doux, la légère poussée occasionnelle des murs soyeux de mon sanctuaire. La lumière était une rumeur, une lueur diffuse et rougeâtre qui parfois pénétrait la membrane, peignant l'obscurité de formes fugaces et abstraites. Mais surtout, c'était la symphonie de bourdonnements intérieurs : le gargouillis et le sifflement des rivières profondes, le bruissement des arbres lointains (que j'ai compris plus tard comme étant sa digestion), et surtout, le rugissement doux et étouffé d'une voix.
Sa voix. C'était une mélodie sans paroles, une vibration grave qui résonnait au plus profond de moi-même. Parfois, c'était calme, une douce berceuse. Parfois, c'était exaltant, une cascade rapide de bourdonnements joyeux. Je ne comprenais pas les sons, mais je comprenais le sentiment. C'était le sentiment d'être connecté, d'être profondément aimé avant même d'être vu.
J'ai appris à danser au gré de ses humeurs. Lorsque son rythme de vie s'accélérait – un rythme accéléré, une inspiration plus brusque –, je me recroquevillais instinctivement, ou peut-être étirais-je un membre en signe de protestation, un minuscule réflexe involontaire. Lorsqu'elle était immobile, peut-être au repos, je me déployais, poussant doucement contre mes limites, sentant la souplesse de mon monde. Parfois, une main appuyait contre le mur, chaude et ferme, persistante. Je m'y penchais instinctivement, salut silencieux à l'autre invisible, reconnaissance d'une présence à la fois extérieure et déjà intimement connue.
Mon existence était une pure sensation, un profond état de devenir. Je n'avais aucune notion de « moi » au-delà de cet être singulier et suspendu. Pourtant, un subtil changement s'opérait. Le monde, autrefois infiniment vaste dans ses limites, se rétrécissait. Mes mouvements, autrefois amples, heurtaient maintenant, poussaient, heurtaient, contre les limites de plus en plus tendues. Mes jambes, autrefois satisfaites d'être repliées, aspiraient à s'étendre. Mes bras, autrefois soigneusement croisés, se contractèrent avec une force naissante.
Et les sons extérieurs devenaient plus clairs, moins comme un murmure lointain, plus comme une présence imminente. Sa voix, autrefois un bourdonnement général, portait maintenant des intonations, des cadences qui suggéraient un sens, même si je ne parvenais pas à les saisir. Il y avait aussi d'autres voix, plus graves, plus douces, parfois rieuses. Elles parlaient d'un « bébé », de « bientôt », d'un « nom ».
Un nom. Ce concept, aussi étranger fût-il, s'installa en moi comme une graine. C'était une promesse, un murmure d'identité dans un monde où j'étais simplement.
Le grand tambour de son cœur se mit à battre avec une urgence nouvelle. Le berceau liquide se resserra, se comprima, puis se relâcha. Ce n'était plus un léger balancement, mais une force puissante, inexorable. Une panique, fugace et primitive, me traversa. Mon monde se rétrécissait, se contractait, me poussant vers un seuil inconnu.
Mais sous la peur, la curiosité s'épanouit. Une curiosité profonde, douloureuse. J'avais vécu si longtemps dans cette obscurité parfaite et sûre, et maintenant, la membrane qui me séparait de l'extérieur s'amincit, se dissolvait. Je sentais l'immense force d'attraction, l'inévitable voyage qui commençait.
Le Fœtus. C'était moi. Celle qui n'avait ressenti que, qui n'avait entendu que la symphonie étouffée, qui n'avait connu que la sécurité infinie de l'intérieur. Et maintenant, j'étais attiré, inexorablement, vers la lumière, vers le monde vaste, bruyant et déroutant qui m'attendait, prêt à me donner un nom. Mon voyage, le plus grandiose de tous, venait de commencer.
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