The rain had been falling for hours, a relentless drumming on the grimy pavements of the city. Leo stood under the inadequate shelter of a bus stop awning, shivering, his clothes clinging damply. It was well past midnight, and the last bus had long since vanished. He’d missed his train, lost his umbrella, and his phone battery had given up the ghost an hour ago. He just wanted to be home.
Then, through the shimmering blur of the streetlights, he saw it. A black taxi. Not just a black taxi, but the black taxi. It gleamed like polished obsidian, impossibly clean in the rain-streaked darkness, its yellow "For Hire" light glowing with an almost unnatural intensity. It was the kind of cab you only ever saw in old movies or the late hours of the city when the world felt like it was holding its breath.
He raised a hesitant hand. The cab glided silently to a halt beside him, the engine a mere purr. The back door swung open with a soft click, as if invited. There was no driver visible through the darkened glass of the partition, just a vague, shadowy form.
"Hop in," a voice rumbled, deep and smooth, devoid of any discernible accent. It seemed to come from everywhere and nowhere.
Leo slipped onto the plush leather seat. The interior was warm, dry, and smelled faintly of old books and something indescribably clean. It was a stark contrast to the miserable street outside.
"Where to?" the voice asked.
"Myrtle Street, number twelve," Leo mumbled, pulling his wallet out. He only had a twenty-pound note, probably more than enough for the short ride, but he felt a strange sense of needing to be ready.
The cab pulled away from the curb with an effortless grace that belied its bulk. The city lights blurred into streaks of colour. Leo peered at the partition, trying to glimpse the driver, but the glass was too dark, too reflective. He saw only his own tired face.
The ride was eerily smooth. There were no sudden jerks, no harsh braking. It felt less like a vehicle navigating a city and more like a boat gliding over still water. Then, Leo noticed something odd. The meter was dark. There was no fare counting up, no digital display.
He cleared his throat. "Excuse me, driver? Your meter isn't on."
A low chuckle vibrated through the cab. "No need, my friend. We're already on your way."
Leo frowned. He reached into his pocket for his wallet again, feeling a prickle of unease. "Still, I need to pay you."
"Payment will be rendered," the voice said cryptically. "When the journey is complete."
The cab didn't turn onto Myrtle Street. It continued straight, then veered sharply down a narrow, cobbled alley Leo didn't recognise. Panic began to claw at his throat.
"Hey! This isn't the way to Myrtle Street!" he protested, his voice a little shaky.
The cab continued, unheeding. The alley opened into a small, forgotten square, dominated by an old, overgrown oak tree. Beneath its gnarled branches, bathed in the soft glow of a single, ancient streetlamp, stood a figure. A woman, her back to the cab, staring up at the tree.
"This is your stop," the voice rumbled.
"What? No, it isn't! I live on Myrtle Street!" Leo exclaimed, his hand on the door handle.
"Go on," the driver prompted, a note of gentle insistence in its tone. "She needs you."
Confused, frustrated, and a little afraid, Leo pushed open the door. The rain had paused, replaced by a soft, misty drizzle. The moment his feet touched the ground, the black taxi purred quietly and began to move, gliding backward down the alley until it vanished into the night.
He turned to the woman. She had long, dark hair, and her shoulders were shaking. It was Sarah. His sister. He hadn't spoken to her in six months, not since their bitter argument over their mother's will. Their mother, who had loved this old oak tree.
He walked towards her, hesitantly at first, then with purpose. "Sarah?"
She turned, her eyes red-rimmed. "Leo? What are you doing here?"
He shrugged, glancing back at the empty alley. "I... don't quite know. A taxi dropped me off."
She looked at him, then at the tree. "I just... I needed to come here. It's Mum's birthday tomorrow. I miss her."
He put an arm around her, feeling the tension in her dissolve as she leaned into him. They stood there for a long time, the silence between them no longer a chasm but a shared space of grief and memory.
He returned home hours later, walking the rest of the way with Sarah, their truce solidified, their bond slowly mending. He pulled out his wallet to buy a late-night coffee. The twenty-pound note he'd had earlier was gone. In its place, tucked neatly into the billfold, was a single, perfectly preserved autumn leaf from an oak tree.
Over the next few months, Leo found himself seeing the black taxi again. Always in the late hours, always just when someone seemed to be at a crossroads, in despair, or lost. He saw it pick up a young artist contemplating quitting her dreams, dropping her off at an old gallery just as a forgotten masterwork was being unveiled. He saw it collect an elderly man, alone and weeping, and deposit him outside a childhood home he thought long gone, where an old friend was waiting.
He never saw the driver's face, never heard its voice again after that first night. The black taxi was a silent sentinel, a vessel of fate, a quiet helper in the sprawling, indifferent city. It didn't take you where you thought you wanted to go, but always, always, where you needed to be.
And sometimes, very late at night, when the city was quiet and the rain began to fall, Leo would still look out his window, half-expecting to see that gleaming, obsidian form glide past, its yellow "For Hire" light glowing like a silent promise in the dark. A promise that even in the vastness of the city, there was always a way home, even if that home wasn't a place, but a path.
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LE TAXI NOIR : Un extrait d'un générateur de romans IA
La pluie tombait depuis des heures, un martèlement incessant sur les trottoirs crasseux de la ville. Léo se tenait sous l'abri précaire d'un auvent d'arrêt de bus, grelottant, ses vêtements humides collant à la route. Il était bien passé minuit, et le dernier bus avait disparu depuis longtemps. Il avait raté son train, perdu son parapluie, et la batterie de son téléphone avait rendu l'âme une heure auparavant. Il voulait juste rentrer chez lui.
Puis, à travers le flou scintillant des lampadaires, il le vit. Un taxi noir. Pas seulement un taxi noir, mais le taxi noir. Il brillait comme de l'obsidienne polie, d'une propreté incroyable dans l'obscurité striée de pluie, son gyrophare jaune « À louer » brillant d'une intensité presque surnaturelle. C'était le genre de taxi qu'on ne voyait que dans les vieux films ou aux heures tardives de la ville, quand le monde semblait retenir son souffle.
Il leva une main hésitante. Le taxi s'arrêta silencieusement à côté de lui, le moteur ronronnant à peine. La portière arrière s'ouvrit avec un léger clic, comme invitée. Aucun conducteur n'était visible à travers la vitre teintée de la cloison, juste une silhouette floue et sombre.
« Montez », gronda une voix grave et douce, sans accent perceptible. Elle semblait venir de partout et de nulle part.
Léo se glissa sur le siège en cuir moelleux. L'intérieur était chaud, sec, et sentait vaguement les vieux livres et une propreté indescriptible. Le contraste était saisissant avec la rue misérable qui s'offrait à lui.
« Où allez-vous ? » demanda la voix.
« Myrtle Street, numéro douze », marmonna Léo en sortant son portefeuille. Il n'avait qu'un billet de vingt livres, probablement plus que suffisant pour le court trajet, mais il ressentait un étrange besoin d'être prêt.
Le taxi s'éloigna du trottoir avec une grâce naturelle qui démentait sa masse. Les lumières de la ville se fondaient en traînées de couleurs. Léo scruta la cloison, essayant d'apercevoir le chauffeur, mais la vitre était trop sombre, trop réfléchissante. Il ne vit que son propre visage fatigué.
Le trajet était étrangement fluide. Pas de secousses, pas de freinages brusques. On aurait dit un bateau glissant sur une eau calme, et non un véhicule naviguant en ville. Soudain, Léo remarqua quelque chose d'étrange. Le compteur était éteint. Pas de compteur, pas d'affichage numérique.
Il s'éclaircit la gorge. « Excusez-moi, chauffeur ? Votre compteur n'est pas en marche. »
Un petit rire sourd résonna dans le taxi. « Pas besoin, mon ami. On est déjà en route. »
Léo fronça les sourcils. Il fouilla à nouveau dans sa poche pour trouver son portefeuille, un pincement au cœur. « Je dois quand même vous payer. »
« Le paiement sera effectué », dit la voix d'une voix énigmatique. « Une fois la course terminée. »
Le taxi ne tourna pas sur Myrtle Street. Il continua tout droit, puis bifurqua brusquement dans une ruelle pavée étroite que Léo ne reconnut pas. La panique lui serra la gorge.
« Hé ! Ce n'est pas le chemin pour Myrtle Street ! » protesta-t-il d'une voix légèrement tremblante.
Le taxi continua sa route, indifférent. La ruelle débouchait sur une petite place oubliée, dominée par un vieux chêne envahi par la végétation. Sous ses branches noueuses, baignée par la douce lueur d'un unique lampadaire ancien, se tenait une silhouette. Une femme, dos au taxi, le regard fixé sur l'arbre.
« C'est votre arrêt », gronda la voix.
« Quoi ? Non, ce n'est pas le chemin ! J'habite Myrtle Street ! » s'exclama Léo, la main sur la poignée de la portière.
« Allez-y », ordonna le chauffeur d'une voix légèrement insistante. « Elle a besoin de vous. »
Déconcerté, frustré et un peu effrayé, Léo poussa la portière. La pluie avait cessé, remplacée par une légère bruine. Dès qu'il posa les pieds sur le sol, le taxi noir ronronna doucement et se mit en marche, glissant à reculons dans l'allée jusqu'à disparaître dans la nuit.
Il se tourna vers la femme. Elle avait de longs cheveux noirs et des épaules tremblantes. C'était Sarah. Sa sœur. Il ne lui avait pas adressé la parole depuis six mois, pas depuis leur violente dispute au sujet du testament de leur mère. Leur mère, qui aimait ce vieux chêne.
Il s'avança vers elle, d'abord hésitant, puis résolument. « Sarah ? »
Elle se retourna, les yeux rouges. « Léo ? Que fais-tu ici ? »
Il haussa les épaules et jeta un coup d'œil à l'allée déserte. « Je… ne sais pas trop. Un taxi m'a déposé. »
Elle le regarda, puis l'arbre. « J'avais juste… besoin de venir. C'est l'anniversaire de maman demain. Elle me manque. »
Il passa un bras autour d'elle, sentant la tension se dissiper en elle lorsqu'elle se pencha vers lui. Ils restèrent là un long moment, le silence entre eux n'étant plus un gouffre, mais un espace partagé de chagrin et de souvenirs.
Il rentra chez lui quelques heures plus tard, faisant le reste du chemin à pied avec Sarah, leur trêve consolidée, leur lien se rétablissant peu à peu. Il sortit son portefeuille pour s'acheter un café tard le soir. Le billet de vingt livres qu'il avait reçu plus tôt avait disparu. À sa place, soigneusement rangée dans le portefeuille, se trouvait une unique feuille d'automne de chêne, parfaitement conservée.
Au cours des mois suivants, Léo revit le taxi noir. Toujours tard le soir, toujours au moment où quelqu'un semblait à la croisée des chemins, désespéré ou perdu. Il le vit prendre une jeune artiste envisageant d'abandonner ses rêves, la déposer dans une vieille galerie au moment même où un chef-d'œuvre oublié était dévoilé. Il le vit prendre un homme âgé, seul et en pleurs, et le déposer devant la maison de son enfance qu'il croyait disparue depuis longtemps, où un vieil ami l'attendait.
Il ne revit plus jamais le visage du chauffeur, n'entendit plus jamais sa voix après cette première nuit. Le taxi noir était une sentinelle silencieuse, un vaisseau du destin, un assistant discret dans cette ville tentaculaire et indifférente. Il ne vous emmenait pas là où vous pensiez vouloir aller, mais toujours, toujours, là où vous deviez être.
Et parfois, très tard dans la nuit, quand la ville était calme et que la pluie commençait à tomber, Léo regardait encore par la fenêtre, s'attendant presque à voir cette forme d'obsidienne scintillante glisser, sa lumière jaune « À louer » luisant comme une promesse silencieuse dans l'obscurité. Une promesse que, même dans l'immensité de la ville, il y avait toujours un chemin vers la maison, même si ce chemin n'était pas un lieu, mais un chemin.
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