The ink-black sky above the Mongolian steppe was a velvet canvas, scattered with diamonds tossed by a careless god. A biting wind, sharp with the scent of dust and ozone and distant sheep, whispered around the circular felt walls of Batbayar’s ger. Inside, the small, curled form of Altan, his grandson, shivered despite the warmth emanating from the dung-fire at the center.
"Grandfather," Altan murmured, his voice barely a breath against the crackle of the flames, "did you hear it?"
Batbayar, whose weather-beaten face was a map of ancient winds and sun, nodded slowly. His eyes, like ancient stones, were fixed on the flickering shadows dancing on the felt. "Yes, little one. The song of Shegoyé."
Just moments before, a long, mournful howl had sliced through the vast silence of the night. It wasn't the yelp of a lone scavenger, nor the eager bark of a hunting pack. This was a deep, resonant cry that seemed to rise from the very bones of the earth, a sound that spoke of ancient hunger, untamed freedom, and the endless, unforgiving expanse of the steppe. It was the voice of the wolf.
Altan pressed himself closer to Batbayar's side. "Will he come for the sheep?" His small heart began to beat a frantic drum against his ribs. The family's very survival depended on their flock, huddled somewhere out in the moon-kissed darkness.
Batbayar reached out, his calloused hand gently ruffling Altan's hair. "Shegoyé walks his own path, my son. He is wise. He knows the ways of the land, and the ways of men." He paused, listening. The wind picked up, a mournful sigh that echoed the wolf's lament. "But prudence is a virtue, even for the fearless."
He rose, a man composed of sinew and quiet strength. He pulled on his thick deel, adjusted the sheepskin hat, and picked up his shepherd's staff, its iron-shod tip glinting in the firelight. "Stay by the fire, Altan. Tend to its heart."
"Grandfather, no!" Altan whispered, eyes wide with terror rooted in countless generations of steppe lore.
"Fear not," Batbayar said, a faint smile touching his lips. "I go not to fight, but to understand."
The leather flap of the ger sighed open, releasing Batbayar into the overwhelming chill of the night. He stepped out, his boots crunching lightly on the frost-kissed ground. The moon, a crescent sliver, cast long, distorted shadows of the nearby argal piles.
The sheep, indeed, were agitated. Their muffled bleats and nervous shuffling created a low hum that vibrated through the cold air. Batbayar moved quietly, circling the makeshift enclosure, his eyes sweeping the horizon. The vastness of the steppe was almost palpable, an endless bowl under the immense sky.
Then he saw it.
Not a shadow, not a trick of the moonlight, but a presence. Low to the ground, massive and silent, stood Shegoyé. Its fur, a blend of ash and star-silver, seemed to absorb the meager light. Its head was slightly tilted, its ears pricked, not towards the sheep, but towards Batbayar.
And its eyes. They were not green or yellow, but like twin embers, burning with an almost unnerving intelligence. There was no snarling menace, no baring of teeth. Just a profound, ancient knowing.
Batbayar stopped, his staff resting lightly against his thigh. He did not raise it. He did not shout. He simply stood, a man of the earth facing a spirit of the wild.
The wind swirled between them, carrying the faint, wild scent of the predator – a mix of pine, snow, and the musk of raw power. Shegoyé took a slow, deliberate step forward, then another, until it was perhaps twenty paces from Batbayar. It was inspecting him, assessing him, just as Batbayar was observing it.
A shiver, not of fear but of primal awe, traced Batbayar's spine. This was no mere beast driven by hunger. This was the wolf, the legend, the shadow that walked the boundary between worlds.
Shegoyé’s gaze shifted, briefly, to the restless flock. The sheep trembled, their collective fear a tangible wave. Yet, the wolf made no move to rush them, no sudden lunge. It simply observed.
Then, its gaze returned to Batbayar, holding his. In that silent exchange, under the indifferent stare of a million stars, Batbayar felt a strange understanding bloom. The wolf was a hunter, yes, a creature of need. But tonight, it wasn't just about the hunt. It was about presence. About dominion. About the eternal dance between life and death on the steppe.
Finally, with a subtle shift of its powerful shoulders, Shegoyé turned. It did not run, did not slink away. It moved with a slow, deliberate grace, melting back into the shadows from which it had emerged. One moment, its fiery eyes were there, piercing the gloom. The next, it was gone, swallowed by the vast, indifferent night. Only the nervous trembling of the sheep remained, and the echo of its silent departure in Batbayar’s soul.
Batbayar remained there for a long moment, the cold seeping into his bones, but his spirit strangely warmed. He checked the sheep once more, finding no sign of disturbance, no paw prints in the immediate vicinity of the enclosure. Shegoyé had come, observed, and left without taking a single creature.
He returned to the ger, the flap closing behind him with a soft sigh. Altan was still by the fire, wide-eyed.
"Did you see him, Grandfather?" Altan breathed.
Batbayar sat down, warming his hands by the fire. He looked at his grandson, a flicker of something profound in his ancient eyes. "I saw him, Altan. He came. He looked. And then, he went."
"Did he... did he sing again?"
Batbayar smiled, a rare, gentle thing. "No, little one. Tonight, Shegoyé did not sing. He only watched. And in his watching," he added, looking into the dancing flames, "there was a song more ancient than any howl."
Outside, the moon began its slow descent. The wind carried the last vestiges of the night's magic, and somewhere, in the endless dark, Shegoyé continued its solitary journey, a living legend etched into the silent, watchful heart of the steppe. The night belonged to the wolf, and the wolf, in turn, belonged to the night.
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SHEGOYÉ DANS LA NUIT : Un extrait d'un générateur de romans IA
Le ciel noir d'encre au-dessus de la steppe mongole était une toile de velours, parsemée de diamants lancés par un dieu insouciant. Un vent mordant, âcre, aux odeurs de poussière, d'ozone et de moutons lointains, murmurait autour des parois circulaires de feutre de la yourte de Batbayar. À l'intérieur, la petite silhouette recroquevillée d'Altan, son petit-fils, frissonnait malgré la chaleur émanant du feu de fumier au centre.
« Grand-père », murmura Altan, sa voix à peine un souffle contre le crépitement des flammes, « l'as-tu entendu ? »
Batbayar, dont le visage buriné était une carte des vents et du soleil anciens, hocha lentement la tête. Ses yeux, tels des pierres anciennes, étaient fixés sur les ombres vacillantes qui dansaient sur le feutre. « Oui, mon petit. Le chant de Shegoyé. »
Quelques instants auparavant, un long hurlement lugubre avait tranché le vaste silence de la nuit. Ce n'était pas le cri d'un charognard solitaire, ni l'aboiement impatient d'une meute de chasseurs. C'était un cri profond et résonnant qui semblait jaillir des entrailles de la terre, un son qui évoquait une faim ancestrale, une liberté sauvage et l'immensité infinie et impitoyable de la steppe. C'était la voix du loup.
Altan se serra plus près de Batbayar. « Viendra-t-il chercher les moutons ? » Son petit cœur se mit à battre frénétiquement contre ses côtes. La survie même de la famille dépendait de leur troupeau, blotti quelque part dans l'obscurité baignée de lune.
Batbayar tendit la main, sa main calleuse ébouriffant doucement les cheveux d'Altan. « Shegoyé suit son propre chemin, mon fils. Il est sage. Il connaît les coutumes de la terre et celles des hommes. » Il s'arrêta, écoutant. Le vent se leva, un soupir lugubre qui faisait écho à la plainte du loup. « Mais la prudence est une vertu, même pour les intrépides. »
Il se leva, un homme fait de tendons et de force tranquille. Il enfila son épais deel, ajusta son chapeau en peau de mouton et prit son bâton de berger, dont la pointe ferrée brillait à la lueur du feu. « Reste près du feu, Altan. Prends soin de son cœur. »
« Grand-père, non ! » Altan murmura, les yeux écarquillés par une terreur enracinée dans d'innombrables générations de traditions des steppes.
« N'aie pas peur », dit Batbayar, un léger sourire aux lèvres. « Je ne viens pas pour combattre, mais pour comprendre. »
Le rabat de cuir de la yourte s'ouvrit en soupirant, libérant Batbayar dans le froid accablant de la nuit. Il sortit, ses bottes craquant légèrement sur le sol givré. La lune, un croissant de lune, projetait de longues ombres déformées sur les tas d'argals voisins.
Les moutons, en effet, étaient agités. Leurs bêlements étouffés et leurs pas nerveux créaient un bourdonnement sourd qui vibrait dans l'air froid. Batbayar se déplaçait silencieusement, contournant l'enclos improvisé, le regard scrutant l'horizon. L'immensité de la steppe était presque palpable, une coupe sans fin sous le ciel immense.
Puis il la vit.
Pas une ombre, pas un reflet de la lune, mais une présence. Au ras du sol, massif et silencieux, se tenait Shegoyé. Sa fourrure, un mélange de cendre et d'argent étoilé, semblait absorber la faible lumière. Sa tête était légèrement inclinée, ses oreilles dressées, non pas vers le mouton, mais vers Batbayar.
Et ses yeux. Ils n'étaient ni verts ni jaunes, mais comme des braises jumelles, brûlant d'une intelligence presque troublante. Pas de menace grondante, pas de dents découvertes. Juste un savoir profond et ancien.
Batbayar s'arrêta, son bâton posé légèrement contre sa cuisse. Il ne le leva pas. Il ne cria pas. Il se tenait simplement debout, tel un homme de la terre face à un esprit sauvage.
Le vent tourbillonnait entre eux, apportant la faible odeur sauvage du prédateur – un mélange de pin, de neige et de musc de puissance brute. Shegoyé fit un pas lent et posé en avant, puis un autre, jusqu'à être à une vingtaine de pas de Batbayar. Il l'inspectait, l'évaluait, tout comme Batbayar l'observait.
Un frisson, non pas de peur mais de crainte primitive, parcourut l'échine de Batbayar. Ce n'était pas une simple bête mue par la faim. C'était le loup, la légende, l'ombre qui arpentait la frontière entre les mondes.
Le regard de Shegoyé se porta brièvement sur le troupeau agité. Les moutons tremblaient, leur peur collective se répercutant comme une vague tangible. Pourtant, le loup ne fit aucun mouvement pour les attaquer, ne se jeta pas brusquement sur eux. Il se contenta d'observer.
Puis son regard revint vers Batbayar, soutenant le sien. Dans cet échange silencieux, sous le regard indifférent d'un million d'étoiles, Batbayar sentit une étrange compréhension s'épanouir. Le loup était un chasseur, certes, une créature dans le besoin. Mais ce soir-là, il ne s'agissait pas seulement de chasse. Il s'agissait de présence. De domination. De la danse éternelle entre la vie et la mort dans la steppe.
Finalement, d'un subtil mouvement de ses puissantes épaules, Shegoyé se retourna. Il ne courut pas, ne s'esquiva pas. Il se déplaça avec une grâce lente et réfléchie, se fondant dans les ombres d'où il avait émergé. Un instant, ses yeux de feu étaient là, perçant l'obscurité. L'instant d'après, il avait disparu, englouti par la nuit vaste et indifférente. Seuls subsistaient le tremblement nerveux du mouton, et l'écho de son départ silencieux dans l'âme de Batbayar.
Batbayar resta là un long moment, le froid s'infiltrant dans ses os, mais son esprit étrangement réchauffé. Il inspecta une fois de plus les moutons, ne trouvant aucun signe de perturbation, aucune trace de patte à proximité immédiate de l'enclos. Shegoyé était venu, avait observé et était reparti sans capturer une seule bête.
Il retourna à la yourte, le rabat se refermant derrière lui avec un léger soupir. Altan était toujours près du feu, les yeux écarquillés.
« L'as-tu vu, Grand-père ? » souffla Altan.
Batbayar s'assit, se réchauffant les mains près du feu. Il regarda son petit-fils, une lueur de profondeur dans ses yeux anciens. « Je l'ai vu, Altan. Il est venu. Il a regardé. Et puis, il est parti. »
« Est-ce qu'il… a-t-il chanté à nouveau ? »
Batbayar sourit, d'une douceur rare. « Non, mon petit. Ce soir, Shegoyé n'a pas chanté. Il a juste regardé. Et dans son observation », ajouta-t-il en regardant les flammes dansantes, « il y avait un chant plus ancien que n'importe quel hurlement. »
Dehors, la lune commença sa lente descente. Le vent charriait les derniers vestiges de la magie de la nuit, et quelque part, dans l'obscurité infinie, Shegoyé poursuivait son voyage solitaire, légende vivante gravée au cœur silencieux et vigilant de la steppe. La nuit appartenait au loup, et le loup, à son tour, appartenait à la nuit.
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